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Sur la terrasse du centre culturel, derrière une vitrine, je synchronise le mouvement de cisailles de jardin que j’ouvre et referme de plus en plus vite à un cri que je pousse de plus en plus fort. J’entre ensuite dans la salle et actionne une enregistreuse de poche qui émet le chant d’une cigale. Je retire mes vêtements pour passer des sous-vêtements de kimono. Ils sont blancs. Une amie japonaise noue le obi autour de ma taille. Je range mes vêtements et me rends à une table où m’attend un artiste tatoueur. Je mets des lunettes remplies de ouate. Je ne vois rien. Pendant qu’il me tatoue la phrase « MON CORPS MON ATELIER » dans le dos, le public lance des dés placés devant moi qui leur indiquent ce qu’ils doivent faire : me tenir la main, me donner une douceur à manger, m’embrasser la joue, m’éponger le front. Après la cérémonie du tatouage, je me rends à un petit salon que j’ai spécialement aménagé en plaçant les meubles à l’envers. De là, je regarde les autres performances de la soirée à l’aide de jumelles.